По островам внутреннего моря

В полчетвертого утра сквозь сон слышу шипящий звук, поднимаю голову. Головка поливалки, управляемая исправным механизмом, медленно поворачивается в мою сторону, из нее бьет четырехметровая струя, вряд ли теплой воды. Не знаю, откуда во мне столько прыткости в это время суток, но я успел выбраться из спального мешка, достать из пакета тент, расстегнуть молнию входа, выскочить наружу и прикрыть зону поражения.

Через мосты и каждый из островов проходит велосипедная дорожка длиной в два дня. На рассвете море между россыпью островов выглядит как застывшая, окаменелая масса. Еще холодное, не прогретое.

Я перебрался через ограждение набережной до заката, чтобы поставить палатку. На каменистом пляже нашел место не видное с берега и сел за книгу у стены, жду пока стемнеет. У меня закрались некоторые сомнения, отчетливая граница между темной (как морские водоросли) и серой частью стены подсказывали, что когда начнется прилив, вода дойдет мне до уха (левого или правого зависит от того, на какой бок лягу). Перелез обратно искать другое место. Проезжая мимо автосервиса, решил заехать, чтобы смазать скрипящую цепь.

Старый механик протянул мне баллончик с маслом на мою просьбу “Oil”, сопровождаемую жестом, указывающим на цепь. Потом посмотрел на меня и предложил “Beer”, показывая, как хлещет его, запрокинув голову.

После второго Асахи мы пошли за едой в магазин, а после третьей меня отправили спать в кабинет начальника на втором этаже. В восемь утра оба механика уже работали. Домой они так и не пошли. — Почему вы не пошли домой? Старик показал мне вчерашний жест: мол выпили мы вчера, за руль не сядешь, остались здесь.